La tinta

Puesta sobre la mesa está la pluma

y a su lado, entre las sombras, la tinta.

Tinta negra que pinta el cielo oscuro

con estocadas parcas y distintas.

La tinta que forma un mar en el cielo

es la misma que atormenta mis sueños,

que dicta sentencias sobre mi pena

y que esta noche dibuja mis versos.

Esa tinta que me ha encarcelado

es la misma que en las noches libera

mi corazón y mi alma dominados

por los cuadros y las reglas impuestas

que me hacen pintar números y cuentas

en lugar de poetizar mis cuadros.

La tinta negra tan olvidada y alejada

que despide una de mis caras en la noche,

una cara que rima versos y acordes

y se va al arribo de la mañana.

Como la luna y el sol al eclipse

algo hermoso hacen la tinta y el papel,

pero en su unión, éstos a algo también se ciñen

como el eclipse, estos versos no se deben ver.